A berinjela mal havia recebido as primeiras ranhuras e já lembrava o Governante do Reino dos Frutos: aberto só o suficiente para deixar o sal entrar, mas nunca o bastante para admitir que falta tempero em sua administração.
Enquanto o azeite escorria, o Chefe atravessou continentes para encontrar o Magnata do Império das Conservas, aquele que sempre jurou ter uma química especial com qualquer baga ou legume que brilhasse sob os holofotes da política gastronômica, mesmo quando indigesta.
O forno pré aquecido simbolizava as derrotas recentes do Chefe — umas queimaduras aqui, outras ali — mas ele insistia que tudo fazia parte da receita eleitoral.
Ao retirar a berinjela para acrescentar o molho de tomate, com seu vermelho conhecido, percebeu que a visita ao colega imperial poderia dar o toque que faltava à sua candidatura: talvez um sabor mais encorpado, talvez apenas mais fumaça.
No fim, como qualquer chef sabe, não basta rechear: é preciso convencer o comensal de que o prato tem alma, tem sabor, tem estética e, principalmente, preenche a fome com pouco investimento e muito lero lero nesse jogo de bater e assoprar que, todo mundo sabe, pode terminar com o banquete onde o prato principal é a soberania nacional.
E tenho dito,
Palavra de Honra.
NOTA DO AUTOR — J. TANNUS
Nesta crônica, a cozinha serve como palco para um velho enredo: governantes que temperam discursos, chefs que viajam em busca de novos sabores e magnatas que juram afinidades culinárias improváveis. A berinjela, paciente e ranhurada, torna se metáfora de um país que, entre fornos quentes e molhos vermelhos, tenta descobrir se o prato final será nutritivo ou apenas mais um ensopado de promessas. Como sempre, a gastronomia revela o que a política tenta esconder: no fim, o sabor depende menos dos ingredientes e mais da honestidade do cozinheiro.
